3 de julio de 2020
2 de septiembre de 2019
JOHNNY, si al final eres el mismo de siempre...
Si, ese señor gordo, viejo y repelente “fascista” es JOHNNY ROTTEN. ¡SI, JOHNNY ROTTEN de SEX PISTOLS!
Ese señor trumpista lideró el último movimiento rebelde del Rock. Encabezó el movimiento punk en 1977 y detonó la última explosión cultural del ambiente musical con verdadera identidad y originalidad hasta el día de hoy. Si, ese “fascista” y “reaccionario” es JOHN LYDON, conocido como JOHNNY ROTTEN, líder de SEX PISTOLS.
¿Se han preguntado porqué este señor hoy piensa así? Piensen. Si pueden aún hacerlo...
No hay peor ciego que quien no quiere ver ni peor sordo que quien no quiere oír.
Rock Is Dead. Punk is Dead. God Save The Queen. Make America Great Again
24 de agosto de 2019
14 de julio de 2019
LUCIO BATTISTI La Collina Dei Ciliegi
E se davvero tu vuoi vivere una vita luminosa e più fragrante
Cancella col coraggio quella supplica dagli occhi
Troppo spesso la saggezza è solamente la prudenza più stagnante
E quasi sempre dietro la collina è il sole
Cancella col coraggio quella supplica dagli occhi
Troppo spesso la saggezza è solamente la prudenza più stagnante
E quasi sempre dietro la collina è il sole
Ma perché tu non ti vuoi azzurra e lucente
Ma perché tu non vuoi spaziare con me
Volando contro la tradizione
Come un colombo intorno a un pallone frenato
E con un colpo di becco
Bene aggiustato forato e lui giù giù giù
Ma perché tu non vuoi spaziare con me
Volando contro la tradizione
Come un colombo intorno a un pallone frenato
E con un colpo di becco
Bene aggiustato forato e lui giù giù giù
E noi ancora ancor più su
Planando sopra boschi di braccia tese
Un sorriso che non ha
Né più un volto né più un'età
E respirando brezze che dilagano su terre senza limiti e confini
Ci allontaniamo e poi ci ritroviamo più vicini
E più in alto e più in là
Se chiudi gli occhi un istante
Ora figli dell'immensità
Planando sopra boschi di braccia tese
Un sorriso che non ha
Né più un volto né più un'età
E respirando brezze che dilagano su terre senza limiti e confini
Ci allontaniamo e poi ci ritroviamo più vicini
E più in alto e più in là
Se chiudi gli occhi un istante
Ora figli dell'immensità
Se segui la mia mente se segui la mia mente
Abbandoni facilmente le antiche gelosie
Ma non ti accorgi che è solo la paura che inquina e uccide i sentimenti
Le anime non hanno sesso né sono mie
Abbandoni facilmente le antiche gelosie
Ma non ti accorgi che è solo la paura che inquina e uccide i sentimenti
Le anime non hanno sesso né sono mie
Non non temere tu non sarai preda dei venti
Ma perché non mi dai la tua mano perché
Potremmo correre sulla collina
E fra i ciliegi veder la mattina che giorno è
E dando un calcio ad un sasso
Residuo d'inferno e farlo rotolar giù giù giù
Ma perché non mi dai la tua mano perché
Potremmo correre sulla collina
E fra i ciliegi veder la mattina che giorno è
E dando un calcio ad un sasso
Residuo d'inferno e farlo rotolar giù giù giù
E noi ancora ancor più su
Planando sopra boschi di braccia tese
Un sorriso che non ha
Né più un volto né più un'età
E respirando brezze che dilagano su terre senza limiti e confini
Ci allontaniamo e poi ci ritroviamo più vicini
E più in alto e più in là
Ora figli dell'immensità
Planando sopra boschi di braccia tese
Un sorriso che non ha
Né più un volto né più un'età
E respirando brezze che dilagano su terre senza limiti e confini
Ci allontaniamo e poi ci ritroviamo più vicini
E più in alto e più in là
Ora figli dell'immensità
8 de febrero de 2019
Wilko Johnson y yo
¿Cuántas cosas en común tenemos
Wilko Johnson y yo? Lógicamente no muchas, pero insospechadamente con el
transcurso del tiempo uno descubre que si, que las tenemos. Y esas pocas coincidencias o
similitudes han resultado importantes. Han sido de esas que unen para
siempre.
Primero como el guitarrista de
Dr. Feelgood; esa banda extraña para un adolescente y que un día se metió en
casa por primera vez con los discos Down By The Jetty y Malpractice (primer caso
en mi vida que compré dos a la vez y curiosamente en edición
“Industria Argentina” (!!!) allá por finales de los 70s). A partir de entonces Dr. Feelgood no dejó
de sonar nunca jamás. Con el tiempo pasaron las tendencias, modas y novedades y
ahí seguía Wilko y su banda; Rhythm & Blues, Rock & Roll, Pub Rock, Proto Punk, bah… Rock puro y duro sin tanto rotulo.
La Vida es maravillosa y da
sorpresas. Veinte años después de oírlo por primera vez en un vinilo, me encuentro en el sótano de un bar de Putney Bridge. Allí, en un gélida noche
londinense, estaba él sobre un escenario. Si, Wilko Johnson acompañado por un bajo y un batería, nada más. Tampoco hacia falta otra cosa. Ahí estábamos, él
y yo, a 50 cm de distancia durante todo el tiempo. Su guitarra, su estilo, su
sonido y actitud única e inigualable en el directo más auténtico que me tocó
vivir. Johnson esa noche dejó en mí el impacto y recuerdo más increíble. Me llevé sus
canciones, el estrechar su mano y una sonrisa sincera e inolvidable. A mi
vuelta a Buenos Aires escribí un articulo para Cerdos & Peces contando la
experiencia. Creo que ha sido la primera sobre un concierto de Wilko Johnson en
solitario…
Pasaron los años y en este mundo
de inmediatez y frialdad digital me entero de que Wilko está muy enfermo. Me entristece,
pero a pesar de ello el tío sigue batallando sin tregua contra el cáncer, en
activo, graba un disco con Roger Daltrey de The Who, protagoniza un documental
dirigido por Julian Temple, no deja de subirse al escenario con su guitarra, se
convierte en un personaje de la serie Juego de Tronos, graba un nuevo disco
magnifico y mañana actúa aquí en Madrid…
Ahí volveremos a encontrarnos una
vez más (¡curiosamente cada 20 años!) en sus discos, en la actitud ante la
vida, en un sótano guitarra de por medio, escribiéndole una crónica, en su
lucha sin miedo e inclaudicable contra el cáncer y en ese estrechar de manos y
sonrisa inolvidable. Wilko, nos seguiremos encontrando, aunque mas no sea cada
20 años. Amén.
28 de marzo de 2017
John Lydon, ex-Johnny Rotten, saluda el Brexit y respalda a Trump: El Conservadurismo es la Nueva Contra Cultura
Dando la nota una vez más. Está en la naturaleza del
personaje, es su estado normal. Así siempre ha sido y evidentemente lo sigue
siendo. Atrevido, valiente y audaz. Un tío sin pelos en la lengua que posee una
sensibilidad y naturaleza únicas que lo llevan irremediablemente hacia la
denuncia y la provocación. Es sin duda un icono cultural británico y un
referente molesto. Fue el padrino del punk rock, fue Johnny Rotten, líder de
SEX PISTOLS, nervio, figura e imagen de la última revolución surgida bajo el
manto del Rock. Hoy es Mr. John Lydon y saluda
pleno de gozo y satisfacción a los movimientos populistas, derechistas y
anti-establishment que avanzan poco a poco sobre occidente.
John Lydon lo ha hecho hace un par de días y en directo para
la televisión británica en el programa periodístico de ITV, GOOD MORNING BRITAIN
y así lo cuenta BREITBART. Allí se despachó bien a gusto y no dudó en
manifestar su apoyo hacia el Presidente norteamericano Donald Trump. También
hizo lo mismo para con Nigel Farage, líder del UKIP y promotor del Brexit.
Sorpresa? En absoluto. Si realmente se conoce a Lydon era
normal que en algún momento reaccionase contra el establishment y el discurso
de lo políticamente correcto imperante.
Ante la pregunta acerca de la salida del Reino Unido de la
Unión Europea dijo: “Qué pienso acerca del Brexit? Bueno, ahí va: la clase
obrera ha hablado y yo soy uno de ellos, y estoy con ellos”. Quiso estrechar la
mano de Farage después de ver la manifestación del pro europeista y millonario Bob
Geldof contra el líder del UKIP…
Ve al Presidente Donald Trump como un outsider, un presidente no
convencional, una especie de político punk rock que fue injustamente atacado
por los medios del establishment. “Donald es un colega algo complicado… Un periodista una vez
me dijo que es un político SEX PISTOLS. Así es, de alguna manera”.
“Me desagrada que la
izquierda mediática en América esté intentando mostrarlo como un racista y eso
es completamente falso (…) Esta aterrorizando a los políticos y eso es un
disfrute para mí”.
Cuando el presentador Piers Morga describió a Trump como una
figura arquetípicamente anti-establishment, Lydon dijo: “Me atrevo a decirlo,
un amigo posible”.
Y si, fiel a su estilo sigue atreviéndose a disentir como
allá por 1977 cuando al frente de los SEX PISTOLS encabezó la rebelión punk.
Por entonces su objetivo fue la Reina de Inglaterra y sus instituciones, hoy ya
un hombre mayor reveló que apoya a la Reina Isabel II y a la Tradición. Y dio
un paso más allá aún: defendió la figura de Margaret Thacher en contra de los
que celebraron su muerte. Rotten en estado puro, solamente que adaptado a la
situación y en contra del discurso hoy políticamente correcto.
Para los perdimos el pelo y seguimos su carrera y
pensamiento desde el primer momento este John Lydon se ajusta perfectamente a
su historia. Y eso lo honra.
Hoy que ser valiente y atreverse a contradecir al pensamiento
único dominante, a plantarle cara al mundialismo progresista y sus medios de
propaganda y Lydon lo ha hecho una vez más.
Señoras y Señores, Damas y Caballeros. He aquí a Mr. John Lydon 2017. God Save You.
14 de octubre de 2016
MONGO
El
tema del orden en este caso es más que relativo, casi intrascendente. No hace
verdaderamente a la cuestión. Qué importa si ha sido el primero o el último en
andar las calles suburbanas de su barrio mostrando, sin desparpajo, su punkitud
o, si aún sigue por ahí vagando como un anima sin paz… Ahí estuvo, está y
estará MONGO, el alma de un Gerli irredento y fatalmente condenado por la
belleza de lo trágico.
No
recuerdo muy bien cuándo ni cómo lo conocí, algo comprensible si se tienen en
cuenta las circunstancias y los tiempos en que ocurrió. Sí que fue durante
1980, 81 u 82 en una Argentina más que dura y enrarecida que pario un puñado de
punkitos que dejaron una marca indeleble en el ambiente. Tampoco recuerdo si fue
abajo o arriba del escenario, en el sur del Gran Buenos Aires o en una sala del
Centro de la Gran ciudad. La cuestión es que él formó parte de ese pelotón de
punks, un tanto alejado de ese núcleo más “chic” que también hubo por entonces,
punks diferentes, sin el falso glamour del querer parecer sino auténticos portadores
de una verdadera suciedad callejera.
Si
bien su DNI reza Sergio Spadavecchia, clase 1965, para nosotros siempre fue
MONGO, un chico de barrio y de una familia trabajadora del suburbio y que
conoció de cerca la marginalidad y el sobrevivir en una jungla de cemento.
Autentico, sin posturas artificiosas ni aditamentos, fue parte de esa tribu del
Sur en la que militaban Rati, Varicela, El Gordo Manners y Marcelo Pocavida
entre otros personajes. Todos formaban parte de ese “Sur Punk”, donde Gerli,
Escalada y Lanús era el territorio donde se vivía y se formaba identidad. Curiosamente
también yo pasé por ahí, donde me sentía más cómodo que en cualquier otro lugar,
donde vivían mis amigos de la calle, donde convivían “El Porve” y el “Granate”
junto a Sid Vicious y Los Violadores.
Fue
carne de DGI, ESTADO DE SITIO y de ALERTA ROJA, su banda y medio donde expresar
esa punkitud de suburbio, de la que fue su voz y su imagen. Pablo, Fernán y
Daniel completaron la partida. Mucho corrió y pasó bajo el Puente Gerli… luego,
vinieron tiempos personales duros y tumultuosos, caídas, levantadas y vuelta a
caer, Luca Prodan y el baño de un bar, y la lucha por la supervivencia al lado de
su hermosa madre, Lucía, como siempre y viviendo en la aún hoy en su casa de toda
la vida. Mongo sobrevive a un destino que no fue ni es nada fácil, pero que
afronta con esa voluntad incombustible. Es un artista de la vida que se atreve
sin prejuicios a dar testimonio en forma de una poesía muy suya y personal, plasmando
en ella sus pensamientos e intuiciones y dejándolas en un cuaderno donde su
filosofía se materializa en tinta y pulpa de papel.
Aquí
están sus manuscritos, su mente, alma y corazón por primera vez publicados. Aquí
están para todos nosotros, amigos, indiferentes y enemigos.
Desde
el Suburbio de la Mente aquí está MONGO, desnudo y en estado puro… Qué más da
si fue el primero o el último.
Ni
lo uno ni lo otro, simplemente: MONGO.
EL ROJO
AMANECER
¡Qué el rojo amanecer
adivine lo que haremos cuando el universo abra sus tremendas manos y nos
envuelva hacia el mismo eterno ser!
Dando rubíes
y madreperlas a los viejos seres terrestres y en el silencio del infinito
quiebre los sueños que traen paz, sueños más dulces que la misma miel
Hoy cuando el
cielo está colmado de nubes veo como se abren
Las puertas
del Universo y que todo reposa sobre un rojo amanecer, amanecer que algún día
tendrá su ocaso.
Mientras
tanto esto vaya sucediendo ¡que el rojo amanecer adivine lo que haremos cuando
esa luz azul de las estrellas se haya terminado y todo llegue a su fin!
COMIENDO SU
CARNADA
Máquinas
manejadas por hombres chip implantados en el cuerpo
Melancolía de
canciones metálicas tapadas con laudes
Marejadas
cubriendo ratas por las calles
Muerte y caída
de un rey, guerras y garras comiendo su carnada pútrida en el día de hoy
Pibes muertos
vivos en la calle y puta desocupación.
Máquinas
idiotas de la televisión.
SER
Viví el
destino de tu suerte
Conocí el
silencio de tu llanto
Ahora ahogo
el camino de lo oculto
Entre luces
iracundas bajo el efecto del alcohol adueñando otra parte de mi cuerpo.
Disoluta comprensión
en este frio despertar caminando por otras tierras, por otros suelos.
Bajo el
efecto requerido que se adueña de la otra parte de mi oscurecer
UNA PLEGARIA
Noche pasada
de sueño
Alabada sea
esta noche
Que podamos
recuperar ese sermón de los tiempos pasados
Que olvidemos
el rencor de todos los tiempos
Bajo esa
forma de impresión descubrí el silencio de esta música
Donde los
antiguos murmullos de lo olvidado vuelva hoy acá
Donde ahora
yo me encuentro recordando esos sueños más dulces que la misma miel
Y que podamos
olvidar el rencor de todos esos tiempos
OLVIDO
Recuerdos
olvidados del ayer
Perdidos en
el ocaso del suspiro
Y escapaste
volando sobre un poema
Y destrozaste
mi corazón
Y las lágrimas
se ahogaron en tu recuerdo
Ya he perdido
el ayer igual que tú no te acuerdas ya de mí
Viejos
recuerdos de deseos en el último abrazo
Mi vida hoy
dejó este telón confuso de olvido
TRANSFORMACIÓN
Para aprender
a vivir hay que aprender a morir
Todo opuesto
es uno, toda alegría da lugar a un fracaso
Todo tiempo
vuelve, todo lo que sube baja
Las alegrías
de ayer se transforman en llanto, mujer.
Toda noche se
encarna en día.
Hasta el más
bello recuerdo es mejor olvidarlo
¿Qué es
perdida? ¿Qué es ganancia?
Qué es la poesía
sino el canto de un músico qué llora
Si digo que
mañana es seguro que jamás será
PENSAMIENTOS
Debes callar
siempre, justo en ese preciso momento cuando la verdad asoma de tu boca.
Debes callar
siempre para que los “humanos” no escapen de vos.
Una vez no
callaste y entonces tu mejor amigo te dejó… escapó de ti para siempre, huyó de
ti!!!
Debes callar,
así los “humanos” te recogen en el seno humano
Pero si amas
el destierro no calles más y ve hacia la lejanía…
Solo pensamientos.
SERGIO
MONGO
7 de octubre de 2016
21 de agosto de 2016
Phil Lynott, Thin Lizzy y Dublín
Ahí está. En pie y
elegantemente ataviado para la eternidad. Apoyado suavemente sobre su
instrumento que lo elevaría a la categoría de leyenda del Rock. Sobre un
pequeño pedestal en medio de la acera de la calle Harry y Grafton Street recibe
sin cita previa a cualquiera que quiera visitarlo. Es la estatua de bronce de
PHIL LYNOTT en Dublín, indiscutiblemente su ciudad.
Pero que quede claro que
Dublín no es nada ingrata con el querido Lynott. La ciudad del Liffey lo tiene
presente como a una especie de duende recorriendo sus calles pobladas de
corazones rotos y oscuras pintas de consuelo. El rostro del líder de THIN LIZZY
recorre la ciudad a tamaño gigante en los autobuses que promocionan al Wax
Museum donde, lógicamente, cuenta con una escultura, igual en los anuncios del
IRISH ROCK’N’ROLL MUSEUM donde cuenta con una sala exclusiva con recuerdos
donados por su señora madre, Philomena Lynott, felizmente viva y en Dublín, en los flyers de los
albergues y hostels, en postales e imanes de nevera de las tiendas de
recuerdos, en las librerías con sus biografías, en las tiendas de discos con
sus álbumes y en cada versión de las miles que se hacen en directo en cada pub irlandés
día a día de cada año de “Whiskey in a
jar”… Aunque no es una canción de su autoría sino una canción tradicional
irlandesa es imposible que no nos venga a la cabeza la versión de THIN LIZZY
que la hizo famosa en el mundo entero.
La Ciudad de Dublín, fundada
por los vikingos allá por el 800, donde pasaron por ella celtas, anglos,
normandos, ingleses, irlandeses y ahora hombres del mundo entero rinde permanente
homenaje a su hijo dilecto. Ni siquiera la fama y el postureo de Bono podrán
con el mito de Phil. Al menos muchos no lo vamos a consentir.
15 de julio de 2016
Hoy Niza
Una vez más. Y ahora se vienen las velas, las flores, el símbolo
de la paz y el Imagine de John Lennon, una vez más… Ya está bien. Esta sumisión
generalizada a la corrección política genera nauseas, provoca verdadero asco y
la única sensación que queda en el cuerpo es de vergüenza.
Las víctimas
despedazadas tiradas en el suelo, los cuerpos de los inocentes serán los
protagonistas durante una cada vez más corta exposición televisiva en el
telediario del mediodía hasta finalmente desaparecer. Una indignación obligada y el inmediato mantra de “cuidado
con la islamofóbia” acompañado de la infaltable invocación de las victimas de
Occidente en medioriente y aledaños. El tan mentado modelo multicultural NUNCA
ha funcionado. SIEMPRE ha sido un fracaso.
A las bestias que en nombre del
islam pretenden recuperar Al Ándalus y acabar con “los cruzados” de de Europa,
léase absolutamente TODOS menos ellos, no se las integra ni se las escucha, ni
se dialoga ni se “empatiza” con ellas, se las combate hasta al final o NUESTRO
final está aún más cerca.
No esperemos demasiado de los líderes europeos ni
tampoco de los millones que habitamos estas tierras milenarias. Pero al menos
empecemos poco a poco a intentar plantarles cara a las bestias, a sus cómplices
y a los tontos útiles que tenemos entre los nuestros que, con tal de seguir la
moda borreguil de lo políticamente correcto y “progresista” acabemos en un
coctel colectivo de suicidio y masacre.
Defendámonos, alcemos la voz, no
temamos que nos acusen de intolerantes, extremistas, radicales o nada que se le
parezca. Rechacemos sus “carnets de demócratas”. Defendamos sin vergüenza NUESTRA
CULTURA, NUESTRAS RAICES y NUESTROS PRINCIPIOS nacidos hace tres mil años. Digamos
NO mientras podamos antes de que sea demasiado tarde. NADIE lo hará por
NOSOTROS.
11 de mayo de 2016
7 de marzo de 2016
COMANDO SUICIDA 2016. El regreso de la bestia
El sol, implacable en febrero de 2016 en Buenos Aires, no
dejaba ni un minuto de castigar el asfalto. El calor hacía difícil, casi
imposible salir a la calle y sin embargo él ahí estaba después de más de una hora
en colectivo, para verme. Hay que querer realmente a un amigo para hacer tal esfuerzo... Gorra, pantalón de gimnasia de San Lorenzo, un par de viejas
zapatillas y una camisa a cuadros. Llevaba una bolsa de plástico colgada de su mano
izquierda, que no impidió fundirnos en un abrazo postergado por más de
treinta años. Volvía a verme con Sergito de COMANDO SUICIDA. El mismo barrio,
los mismos protagonistas pero esta vez cincuentones y castigados.
Hay relaciones curiosas que a pesar del paso del tiempo y la
distancia poco cambian y esta es una de ellas. Historias, lugares, motivaciones,
episodios y recuerdos comunes tal vez sean la explicación…o tal vez no, pero
la cuestión es que la sintonía fue mutua e instantánea. Después del lógico
ponerse más o menos al día mediado por una cerveza helada comenzaron a salir
las cosas de hoy y afortunadamente los proyectos y el futuro de COMANDO
SUICIDA: la fecha de mañana, el nuevo disco y como seguir en la ruta después de
décadas de una historia con un grupo dueño de una mística única e irrepetible,
al que siempre las cosas se le han puesto difíciles, igual que al mismo Sergito
en su vida personal.
Cuidado, esto se entiende porque desde el primer momento
ha elegido el camino difícil, el no transitado, el pionero, el más riesgoso y
por el que nadie ha querido ir. Optar por ser skinhead nunca es fácil en ningún
sitio pero en la Argentina de principios de los 80 bastante más difícil aún.
Sergito lo hizo con coraje, solo y unos pocos lo siguieron. COMANDO SUICIDA fue
el grupo que lo hizo diferenciándose claramente del resto de bandas que
comenzaron a circular en esa Buenos Aires parida entre el final del Proceso y
la naciente democracia, donde ser rebelde y haber nacido del punk había dejado
de ser arriesgado. Muchos de los que habían nacido de ese mismo caldo primigenio,
que fue una rebelión contracultural ética y estética, empezaron a gozar de las
mieles del pop, los “peinados nuevos”, salir en la Rock & Pop, la
televisión y a sentarse incluso a la mesa del Presidente de turno (hoy
innombrable, claro) en la Casa Rosada.
COMANDO SUICIDA, nunca fue de la partida. Una posición
“política” incorrecta, un modo de vida marginal, rechazado y estigmatizado hicieron
de ellos un grupo mítico y maldito. Y Ahí están con “Al K.O” y sus emblemáticos
borsegüies en la portada, el compilado “Invasión 88” y una colección de
canciones transformadas en himnos de una tribu odiada y secretamente envidiada
por muchos. Siempre estuvo Sergio, Sergito, poniendo el cuerpo y la cara
mientras la vida pasaba y no dejaba de cobrar su peaje. “Me chupa un huevo”,
agrega “No me importa nada”, repite (Never mind, I don´t care…) y yo le
agregaría un gran “Me ne frego” ante el rechazo y el reniegue de muchos por ser
él mismo y no haber perdido nunca su esencia. El “Nadie es profeta en su
tierra” vuelve a cumplirse nuevamente. COMANDO SUICIDA es una banda conocida y
reconocida en Europa: España, Italia, Francia… gracias a que sus discos fueron
editados por el sello belga Pure Impact. Una legión de seguidores de dos
generaciones reconocen fielmente ese espíritu de barrio, suburbio, futbolero y rebelde
que aún pervive en Sergito y sus actuales COMANDO SUICIDA: Dieguito Rubiola,
Facundo y Agustín.
Este año trae nuevo disco y energías renovadas. Lo pude
comprobar en el Club Pistones, el 13 de febrero en Buenos Aires, con una
actuación soberbia donde compartieron fraternalmente cerveza y sonido motociclistas,
skinheads, viejos punks y público sin enrolar. No faltaron las sorpresas y los
invitados. Una vez más el inefable Marcelo Pocavida compartiendo escenario en
“Babilonia” y quién escribe versionando “El Combatiente” de ANTI TODO, la
primera canción de un grupo punk argentino sobre la Guerra de Malvinas.
Noche
curiosa donde viejos enfrentamientos tribales ochenteros fueron superados
definitivamente y sellados con una cerveza compartida entre Pocavida y El
Árbol, un veterano "pelado" porteño. Anécdotas de primera mano y amistades de más
de tres décadas rencontradas hicieron las delicias de los presentes. Y Ahí Sergito y COMANDO SUICIDA, como un deja vú
perenne que se resiste a desaparecer.
Auténtico sonido rebelde que pervive y se regenera. “Último
recurso”, “Grito proletario”, “Me cago en la yuta”, “Dios del trueno” o “Soy de
Barrio” confirman la elección de ese camino difícil en esto del rock, del que afortunadamente
de nada se arrepienten. Son el sonido subterráneo de una Buenos Aires
encantadoramente difícil y también violenta. Oi! Argentino pionero que parece
gozar de una salud y juventud secretamente deseada por muchos del ambiente. Y
ahí Sergito con más de cincuenta años y tres décadas del rock más provocador,
marginal y despreciado, que ya es leyenda.
Si algo aprendía a valorar con el tiempo es la amistad y el
no renegar. Más allá de lo material, lo individual, los gustos o el pensamiento
están las personas y el valor que ellas tienen como tales. Y en mi caso Sergito
no es COMANDO SUICIDA sino mi amigo Sergio y eso me enorgullece. Así que hoy
como ayer… me ne frego.
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